Lobo das Flores

Tiê - Livro

2011-03-12T08:38:00.001-08:00

Prefácio do Autor

O prefácio contém o resumo da obra que está em suas mãos, mas se por ventura ninguém escrever? E se por acaso você caísse em minhas páginas? Sem prefácio, sem aviso, sem nada. Só minhas palavras frias e seus olhos curiosos, ansiando por algo que te traga alívio, tormento e um mundo de oportunidades?

Se eu pudesse escrever um prefácio (e não quero), ele seria simples e ao mesmo tempo um tormento. Seria um dia de euforia, um carnaval fora de época. Mas como todo bom carnaval, este também chegaria ao fim, e o recomeço seria um martírio, você se afogaria em arrependimentos e nostalgia, seu ano acabaria, mesmo que esteja apenas começando.

Se eu quisesse, ele seria assim:

Era um livro escrito por mulheres. Foi construído depois de um longo inverno. Fala sobre mulheres sensíveis, daquelas que se perdem em meio ao jardim de rosas. Há vida em cada página, mas só há vida nos olhos de quem lê. Troquei nomes por flores, disfarcei minhas tristezas em um mar de letras. Criei um mundo de silêncio, um mundo que se movimenta, um mundo que segurei com os olhos!

Meu livro leva o nome de uma mulher, mas na verdade é uma porção delas. Há saudades onde não se vê. Tiê sou eu, é você, será você, nunca será.

Era um livro de primavera, com flores brotando em cada capítulo. Mulheres não ficam tristes, mulheres murcham, e flor que murcha também cultiva esperança. Flor que murcha ainda é flor...

Danilo Roberto Almeida Alves

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Observação: Os poemas deste blog não estão no livro. O livro é inédito! (risos)

Quem ama não sente ciúmes

2011-02-06T19:14:00.000-08:00

Mentira! O amor e o ciúmes são sentimentos distintos. Nenhum dos dois explica o nascimento ou existência do outro. O ciúme não é sinônimo de amor, e se for, se preocupe, meu caro. Certamente você terá grandes preocupações e fará do seu amor uma prisão sem banho de sol.

"Quem ama sente ciúmes". Não sei quem cunhou essa frase, mas era sem dúvida alguém que não queria lidar com o que sentia. Justificar o ciúmes com o amor, é o mesmo que dizer que nada é nada.

Você não sente ciúmes por amar, sente ciúmes por talvez acreditar que outra pessoa pode ser melhor ou ter certas características que podem agradar o seu par. Ou seja, não contente em ser inseguro e ver algumas pessoas como uma ameaça, você ainda prende o seu amor, assim ela não correrá risco de se apaixonar por outra pessoa. Grande amor não? Quem quer amar assim? Quem não sente ciúmes, não ama?

É interessante perceber que os sentimentos vão sendo justificados com clichês ultrapassados. O ciúmes é posse, insegurança, medo, não amor, amor é outra coisa.

"O amor é livre, cultivado por um jardineiro do amor. Já o amor preso, não é amor, é sequestro, é estupro, é mantido em cativeiro por alguém que se dizia jardineiro. O amor livre te embala, te inspira e te faz dormir em paz. O amor preso te dá fome e sede, te esgota e te deita em um papelão qualquer. O amor livre, nem parece amor, parece um carnaval, é festa o dia inteiro, é amor das mãos aos pés. O Ditador do amor não agrega, suga, suja. O Jardineiro te ajuda, te faz crescer, e ainda te entrega aos ventos com um beijo nas pétalas das mãos"

Danilo Roberto Almeida Alves

O problema dos homens

2011-01-05T07:20:00.001-08:00

- Teresa, afinal, o que querem as mulheres?

- O plural é algo arrogante e faz das rosas um buque qualquer. Sou uma rosa vermelha meu caro Poeta, não brotei para ser um buque, não nasci para ser enfeite. Meus espinhos são defesas poderosas, guardam minha pele vermelha, e todas as pétalas do meu rosto. Meu cheiro é doce. Toda rosa que se preze já descansou nas coxas de uma mulher, daquelas com saias e mini-saias, daquelas nuas e com vestidos.

- Não me pergunte sobre algo que vai além do meu jardim, eu não sei. Sou mulher, não outras mulheres. Sou minhas mulheres e só posso falar do que sinto com fervor. Rasgue o plural, meu Poeta, rasgue-se.

- Enquanto você acha que somos iguais, perde tanta coisa. Ah! Se você soubesse o quanto perde...

- Talvez, algumas mulheres façam o mesmo que você. Plantam-se em caixas de terra comprada, de terra fertilizada, fazendo parte de um todo sem nada. E o sol? Cadê nossa chuva? Cadê os pássaros e os ventos? Isso não é vida, Poeta, pelo menos não para minhas flores.

- Sinta-me, não me crie, já existo!

- Repare! Deslize seus olhos curiosos por curvas que não se veem. Sinta meus seios, mas não esses que você vê. Não esses que meu decote sustenta. Cuspa sua superficialidade, isso está na superfície, isso está à tona. Sou também das profundezas meu amigo, é lá que cultivo minhas azaléias e jasmins. Pena você não saber nadar...

- O que achou dos meus cabelos? Desta vez não cortei só três dedos. Maldito cabeleireiro tinha pedido três dedos, não cinco, não seis. Não são apenas cabelos, sou eu, são meus.

- Com quais ouvidos você me ouve? Minha voz leva tanto sentimento que nem um mar de ressaca poderia carregar. Suas costas são pequenas demais para o meu peso, meu Poeta. Sua poesia rimada mente o que você sentiu. Sua felicidade cheira tristeza. Já me ouviu com os olhos? Já me ouviu com essas flores em seu colo? Tente...

- Não se perca sem se perder meu amigo. Você é o poeta aqui, não eu. Não hoje, não agora. Para ser poeta é preciso ser sentimento, é preciso tocar e sentir o gosto do suor da mulher amada. Quantos sais há nela? Que mar gostoso não? O meu é doce. Mentira! Sal, sal, sal...

- Um mar sem sal, é uma noite sem luar. Um mar sem sal é um mar sem ondas. Um mar sem sal, não é um mar. É água. Um mar...

- Tenho preguiça de escrever, tudo fica extenso, me cansa. Se soubesse o tamanho que tenho, não me perguntaria nada.

- Quer uma dica? Não use cantadas prontas, não comigo. O que é pronto, não me interessa. Me surpreenda, busque em você o que dizem ser vergonhoso e fora de moda. Essa é a tendência das quatro estações. Vista-se Poeta, vista-se!

- Se for falar algo, ao menos fale. Se for segurar minhas mãos, segure com desejo. Me encante, não use o que encanta outras, não busque outras, não sou elas. Compreenda isso, não há “nós mulheres”, há mulher. Perca-se! Não há padrões.

- O senso comum inunda o que pode ser belo e raro. E não estou nele, sou uma mulher impermeável.

- O que você faz de tênis eu faço de salto alto, não para ser do seu tamanho, é que adoro a vista daqui de cima.

- Não seja grosseiro, não sou seus amigos, me veja como alguém diferente, é o que sou. Seja o que você é, seja.

- Meu nome é Teresa, mas poderia ser milhares de coisas. Minhas lágrimas me esvaziam de algo que idealizei. Já me preguei cada peça, meu amigo. Já acreditei em coisas inacreditáveis, e não poderia ser diferente, sou um mar.

- Não confunda minha intensidade e sensibilidade com fragilidade. Tenho feras nos olhos, tenho lobos pelo corpo inteiro.

- Já te mostrei meu poema sobre os homens? Não todos, mas alguns.

O problema dos homens

O problema de alguns homens é elogiar para não pensar

O problema de alguns homens é falar dos meus seios e bunda

O problema de alguns homens é se interessar por algo comum

O problema de alguns homens é querer dominar o que se conquista

O problema de alguns homens é achar que toda rosa leva amor

O problema de alguns homens é serem homens

O problema de alguns homens é achar que dar uma flor é dar amor. Mas o amor não está na flor, está nas mãos que a seguram!

Mãos de amor são mãos de flores!

Danilo Roberto Almeida Alves

Maria Flor

2010-11-24T12:26:00.000-08:00

Maria Flor era uma mulher de sonhos inalcançáveis, ora leve como uma brisa, outrora intensa como um mar em fúria, com ondas capazes de engolir até as flores de Iemanjá. Tinha flores nos cabelos e salto nos pés, ria alto e cheirava primavera. Ah! Maria...

Mas essa história não é sobre os sonhos de uma flor, é sobre um bilhete escrito em uma folha de caderno.

Em uma manhã de verão, enquanto Maria se desfolhava em sonhos no lençol, seu amor lhe escreveu um bilhete e saiu de mansinho na ponta dos pés.

O bilhete dizia:

Bom dia, minha doce Maria! Você sabe que dia é hoje?! Aposto que sim. (risos) Há dez anos eu não sabia o que era o amor, tinha apenas uma vaga idéia, daquelas sem base alguma, sabe? (risos) Ao seu lado, pude descobrir o que é ser feliz, ou o que é ser mais feliz, e como um simples café da manhã de pijamas pode ser prazeroso. (risos)

Nossa filha está crescendo e fica cada vez mais linda, é impressionante como ela se parece cada vez mais com você. E isso me faz feliz em dobro, tenho duas de você. (risos) Tenho duas mulheres, duas para cuidar e duas para amar. É como ganhar uma rosa com um broto.

Quando você acordar, vista aquele seu vestido florido e veja que flores lindas nossa roseira deu. Ela deve estar amando algum girassol novamente ou sonhando algum amor qualquer. (risos) Deixei seu café em cima da mesa e fiz algumas torradas, só não coma muito que hoje é meu dia de fazer o almoço. (risos) Prometo não queimar o arroz de novo!

Estava vendo você dormir, e alguns versos brotaram em minhas mãos, espero que goste... (risos)

“O amor pode até ser uma ilusão, mas quando nasce no corpo de quem sente, só encontra paz nos olhos de quem se ama”

Eu te amo!

Assinado: Eu.

Danilo Roberto Almeida Alves

Flores na sarjeta

2010-10-26T10:21:00.000-07:00

Não eram putas

Havia flores na sarjeta

Vestidas, semi-nuas, nuas

Sorrindo amores

Desabrochando saudades

Perfumando todo asfalto

Enraizadas na calçada

Ah! Essas flores da rua...

Eram putas

Vende-se uma ilusão

Sexo sem gosto

Mordidas sem prazer, sem desejo

Sujeira, mau cheiro

Estúpidos, animais, homens

Hotéis, motéis, baratos

Camas sem dono, travesseiro sem fronha

Manchas de café, manchas de gozo, manchas

Ah! Essas flores vagabundas...

Não eram putas

De flores nos cabelos e rosas pelo corpo

Sensuais e sensíveis, flores da manhã

Tomando o sol da noite, bebendo o sereno do dia

Sonhavam filhas que ainda não brotaram

Ventre fértil, mãos cheias, olhos de água doce

Ah! Essas flores da rua...

Eram putas

Havia malícia nos olhos

Desvirginando homens estranhos

Despetaladas, descabeladas, desalmadas

Um estupro ao próprio corpo

Eram putas da noite

Ah! Essas flores vagabundas...

Não eram putas

Eram mulheres

Daquelas que se casam em maio

Daquelas de unhas vermelhas

Vestido leve e florido

Plantadas com esperança por mãos desconhecidas

Ah! Essas flores da rua...

Eram putas...

Danilo Roberto Almeida Alves